Странно думать о своем возрасте так: через призму не опыта, а пережитых эмоций.

Когда считаешь воткнутые в тебя ножи и вдруг понимаешь, что они - резцы для высекания в руках скульптора.
 Когда начинаешь возводить эстетический культ чего-либо не потому, что веришь, а потому, что хочешь вернуться в прошлое… 

 Параллельная линия постарела и своим дешевым ароматом лишает всего.

Когда подбираешь красивые слова в болоте тотальной пустоты, тоски и людей, ею питающихся. Смотришь на чьи-то ЧУЖИЕ красивые слова, понимаешь, что так не можешь и думаешь: то ли я так глуп…то ли уже слишком устал…
 Когда выворачивает от собственного пафоса, но теперь это - единственный способ жить.

(Наверное, в любовь начинают верить не тогда, когда наивен и молод, а когда больше не во что верить)