Она

бледна

и вовсе не смешна,

и ночью осыпаются тайком

ее цветы

в бокал из мутного стекла,

где капелька вина

горчит рубиновой слезой на ноте "ты".

 

Она

не смотрит из окна,

не видит как весна

смывает зимний сон,

и он

струится вниз ручьем,

с небес стальным ключом,

течет по душам рек разбитым льдом.

 

Как шторм

летит по гребням волн,

так тих немой простор

ее окна,

и струн нестройный хор

звучит опять о нем,

в зеркальный коридор

шагнуть маня.

 

Сквозь сон

покинуть мир и дом,

где радость делит стон

с любовью и огнем,

где боль

и горе за плечом

скользнет во тьме

судьбы слепым клинком.

 

Пусть боль,

и льется черный свет

его прекрасных глаз

над сердцем взявший власть,

срывает жизнь,

и страсть

сжигает тот цветок,

что никому другому не украсть.

 

Не возвратить,

и не разрезать нить

не в силах разлюбить

и позабыть

за ширмой шумных дней

кто раз приснился ей в пути

под дробь скупых дождей.

 

Она,

быть может, не умна,

и в том ее вина,

что в сердце тишина,

кто б мог простить,

что в призрак влюблена,

и без него она

уже не может жить.

 

З.Ы. нагнало меня, когда я улетала из дома с утра, накрыло с головой. Простая мелодия билась внутри прибоем, оставляя на кромке сознания отшлифованные волнами слова. Пришлось идти, ничего не видя вокруг, уткнувшись в мобильник, забивать, благословляя Т9 и вялое утреннее уличное движение. А потом вспоминать, пытаться хоть как-то пригладить, чтобы россыпь камушков, все еще мокрых от морской воды, можно было вывесить в цивильной рамке и попытаться выдать за стихи.

Кстати, очень подходящие под стилизацию Кашина, которого уже очень давно не слушала )