В жизни всегда есть место празднику, но некоторые непраздничные даты мне хочется праздновать особенно. Например, сегодня. Вот никогда не испытывала священного трепета при словах: "Сегодня день рождения/гибели Пушкина"... ну рождения, ну гибели (подпортил мне ДР)...

А вот сегодня меня с самого утра потряхивает и в голове исключительно стихи, стихи, стихи и небеса...

Сегодня день рождения Николая Гумилева, моего любимого поэта.

О тебе, о тебе, о тебе,
Ничего, ничего обо мне!
В человеческой, темной судьбе
Ты - крылатый призыв к вышине.

Но и это только одна грань его творчества.  Все бездны и высоты человеческих чувств есть в его стихах. Вся красота и ужас человеческого бытия. И вечный диалог человека с жизнью. Иногда, мне кажется, слишком циника и мудреца, для того, кто прожил 35 лет на этой земле.

* * *

Я вежлив с жизнью современной,
Но между нами есть преграда,
Все, что смешит ее, надменную,
Моя единая отрада.

Победа, подвиг, слава — бледные
Слова, затерянные ныне,
Гремят в душе, как громы медные,
Как голос Господа в пустыне.

Всегда ненужно и непрошено
В мой дом спокойствие входило;
Я клялся быть стрелою, брошенной 
Рукой Немврода иль Ахилла.

Но нет, я не герой трагический,
Я ироничнее и суше.
Я злюсь, как идол металлический
среди фарфоровых игрушек.

Он помнит головы курчавые, 
Склоненные к его подножью,
Жрецов молитвы величавые,
Грозу в лесах, объятых дрожью.

И видит, горестно смеющийся,
Всегда недвижные качели.
Где даме с грудью выдающейся 
Пастух играет на свирели.