"Счастлив писатель, который мимо характеров скучных, противных, поражающих печальною своей действительностью, приближается к характерам, являющим высокое достоинство человека, который..." Читаю в классе. Вижу: смысл от детей ускользает. Пытаюсь перевести на понятный им язык: "Ну вот я вижу вас изо дня в день. Как вы думаете, я вами довольна?" Дружно мои умники отвечают: "Не-е-ет!" И тут меня осеняет! "А чья это проблема?" - спрашиваю я их, уже притихших. "Наша", - говорят в полной уверенности, что я этого и жду. "Да нет, ребята, на самом деле, это моя проблема. Она заключается в том, что я привыкла быть недовольной вами. И не могу разглядеть вас настоящих - любящих, страдающих от непонимания, старающихся, когда не получается, опускающих руки, когда совсем не получается". Какие я увидела лица! Они были счастливы. Мне дороги такие моменты внезапной радости. Но приговор себе я подписала. Как теперь пройдёт следующий урок, если на этом они почувствовали себя почти великими?...