табу: быть чьей-либо музой.

поскольку - та же проституция. реплика из уже ставшей канонической *красотки*: *а, он у меня просто для секса*. the same. только влечение в большей степени - не физическое, а кристаллированная платоника. да еще платят не золотыми бирюльками и тающими под ладонью песцами, а четкой вязью на двенадцать ударов с созвучными окончаниями. это как - не на практике основанное убеждение, но отчего-то кажется правдивым - заниматься любовью после просмотра порнографической киноленты: нет никакой возможности понять, на твои ли прикосновения или же на свои фантазии реагирует человек. так и рождается гибрид - дикий коктейль из романтичности пино-колады, которую ты мне приписываешь, и бытовой горечи абсента, являющейся моей сутью.

и снова, как еще на уроке литературы в бытность свою неполовозрелой школьницей, недоуменно в который раз злюсь вопросу учительницы: *что хотел сказать автор в этом стихотворении?*

эй, автор, черт возьми! это же напрямую к тебе вопрос. я лишь могу произвести подобие спектрального анализа, с помощью архаичного микроскопа попробовать расшифровать днк твоих метафор. ну да, вот эта коленка в пятой строке, наверно все же моя. молочно-белесая как лунь, в почти незаметную ворсинку. и косточка, непонятно откуда на ней появившаяся, об которую ты умудряешься нарисовать себе синяк даже через летний брючный лён. и глаза - тоже ведь похоже. мохнатые, немного косящие (*ведьма. ведьма ты!* - часто шепчешь мне ночью). и вот тоже: что-то там тра-та-та.. щеришься ртом мне в пальцы ласкательно эй а вдруг откусишь.. опять мое? дальше.. горный слалом по строчкам - взгляд цепляет что-то про ключицу - ошибка - схожу с дистанции. так. настолько четко постороннее, что пугливо чувствую себя неопытным преферансистом, который, всю игру присматриваясь в соперникам, пытается уличить их в жульничестве, и, внезапно убедившись в своей правоте, теряется настолько, что берет все без одной взятки на мизере.

резво чернею, как тот индикатор из любимой что в детстве, что сейчас *тайны третьей планеты*. *хотите, я его стукну, и он станет черным?* тут не стукнули - огрели, да прямо в темечеко, по весеннему катализировав обострение параноидальной истерии. псевдо-танцевальными шагами меряю комнату, делю на треугольники, пятками вырисовываю биссектрисы на пыльном паркете. ну и конечно, не забываю придумывать себе сказочек-страшилок, которые так живучи были и манительны в глуши пионерских лагерей пару десятков лет тому: все кончилось, любовь прошла, воск мой расплавился раньше, чем сгорел твой фитиль, и вот уже - прыг-скок, дальше в сторону - ты ищешь новый керосин, стержень, к которому кораллами прилепятся твои слова, чтобы - а праздник-то уже на носу! - зажегся адски-красивый бенгальский, только уже не про меня..

хотя.
подумала вот.
может, и не важно уже, чья это собственно ключица?
если я плачу над твоими строчками.
слышишь, любимый, плачу.