ночной город - как собака, выходящая тебе навстречу из последней подворотни по дороге домой: нужно аккуратно обойти ее стороной, стараясь при этом сделаться как можно незаметнее, и, главное, унять бешеную совсем в голос пульсацию собственного сердца, чтобы не показать панического страха и почти животной слабости в голове и теле.



вбегаю в метро за несколько минут до закрытия. метро мертво. почти буриме. состояние близко к истерике, пытаюсь дышать как роженицы в кино - глубоко вдыхая воздух и выпуская его трубочкой губ, медленно, на раз-два, будто он - дым в кальяне изголодавшегося по наркотику азиата. чуть полегче.

осторожно, двери закрываются. считаю остановки среди ночных трав, параллельно пытаясь сложить паззл фатовой до абсурда ситуации: практически незнакомый город, отсутствие прописки, еще более критическое - денег, дом - на том краю - не света, но и не близко. чертовщина.

а вот это радостно - по кольцу еще бегают редкие электрички. в переход на киевской. я не люблю ее днем - неправдоподобное количество вяло шаркающих людей, кусачие толчки локтями, отчего потом болезненно ноет грудь, километровый эскалатор и мертвенно-гранитные коридоры. теперь я не люблю ее и ночью. сначала вижу дичайшую в кровь драку на платформе и любопытственно глазеющих на нее машинистов - усталость их к этому часу притупляет все прочие человечности, так что напоминают они плебес в римском колизее, ленивым жестом ставящий точку чьего-то существования. быстрее дальше. лестница эскалатора спит. начинаю неуверенно спускаться, левой легко придерживая норовящие запутаться в ступнях джинсы, а правой до побелевших костяшек вцепившись в поручень. face to face с одним из двух главных страхов моей подземки - не нашедшее более подходящего времени услужить воображение со всех ракурсов рисует мой полет вниз. снова задыхаюсь. охранные полоски по бокам ступенек сливаются в одну рвотно-желтую линию.

после почти десятиминутного ожидания попадаю в электричку. дохло вжимаюсь в сиденье, лицо заслоняю книгой - я в домике, don' touch. размечталась. на следующей уже остановке милый юнош предлагает мне все радости жизни - от просто знакомства до массажа - тут же, на месте. еще через одну такой же припозднившийся красавчик вглядывается в обложку моей книги - чем не повод для разговора. черт-черт. более вызывающего в такое время, чем *гомосек*, трудно представить.

под аккомпанемент их разочарованных возгласов выхожу на павелецкой. переход через садовое кольцо пустынен как после атомного взрыва. намеренно громко выстукиваю шаги, пытаясь заглушить неровность своего же дыхания, шорох пакетов и налитых свинцом газетных обрывков, и шелест почти бестелесных темных фигур в одном из многочисленных рукавов этого суррогата светофора.

а у вокзала красиво. почти как в песне: тротуары пахнут мылом. чересчур, но все же: немного пьяные (куда же без этого) мужчины моют квадратики плит, отчего те слюдяно блестят. наслаждаюсь городской мозаикой, боковым зрением отмечая строго в мою сторону перемещение троих в форме. мое *господи, ну пожалуйста, ну пусть они пройдут мимо!* напрасно. просят документы. ах да да конечно только у меня питерская прописка нет я приехала недавно вот только в это воскресенье но на машине и сегодня должна была уехать но вот человек опоздал и я хотела сдать билет да да конечно смотрите вот он вот видите всего полчаса назад поезд ушел и я сюда сдавать приехала ой как вокзал закрыт теперь только завтра спасибо что объяснили да я дойду тут недалеко да что вы пристают к девушкам одиноким ну тогда конечно я лучше такси поймаю спасибо за совет всего доброго. иду наискось по траве до кольца, теряя полностью контроль над лицом: глаза исходят в слезы, рот кривится совершенно детским шепотом *мааааамочка*. страшно. очередной кандидат в кавалеры: - девушка, познакомимся на ночь? - нет, мужчина, зачем же. город бродит-бредит больным спермотоксикозом.

еще далеко. выхожу на набережную яузы. бензиновые отпечатки водорослей, крупная - похолодало - рябь на черноте, схожие по качеству с фотороботами убийц отпечатки зданий в воде. очередное предложение - очередной отказ. сапёры, минёры и прочие пожарные - опасные профессии? ни черта. девушкой страшнее.

упираюсь взглядом в москва-реку. ночью она сильнее всего похожа на питер, на протоптанную косяками корюшки и сухогрузов неву. разве что - на мое счастье - мосты не горбатятся разведенными дугами. перейти скорее бы на тот берег - и почти все. успокаиваюсь. напрасно. не зрением - чутьем каким-то, не интуицией даже, а испуганной маткой замечаю движение за спиной. так и есть. очередной. на мост взлетаю почти птицей, шаг быстрый - не отстает. внизу проплывает экскурсионный кораблик, а в голове моей мысль - не прыгнуть ли туда? нет, лучше в противоположную. выпрыгиваю через ограждение на проезжую часть, руки - в налете выхлопов, да и черт с ним. подходит. что-то бурчит. пытаюсь разобрать его средневосточный выговор, вяло ликуя - раз разговаривает, значит, не сумасшедший, да и руки пустые, резать не будет. в ответ на мое молчание уходит.

последний километр - скороговоркой. на звук притормаживающих авто даже не поворачиваю головы - действенно. уверенность начинает возвращаться по спирали. в лифте - плевать на белую футболку - прислоняюсь спиной к стене и выдыхаю.

я дома. купи какого-нибудь алкоголя, а то сдохну. приезжай скорее. люблю тебя.