метки, метки. за какие-то -цать месяцев этот город уже полон тобой, и на каждом почти перекрестке, любой улице я встречаю твои знаки, твои следы, словно они фосфоресцируют в темноте и не смываются даже из мощных брандспойтов машин-чистильщиков оболочки мкада.

только с тобой я буду связывать всегда этот яузский мостик - горбатый, переломленный, то ли лук без вертикали, то ли хищно изогнутые губы, то ли фантазийное эротическое видение. какая-то ступенька за перевалом высоты. мое нелепое, но подкупающее предложение: возьми мой платок, чтобы брюки не испачкать. тонкий красный микрон, отделяющий тебя от холодного - ночь майского зародыша - гранита. или потом - июль, позже?.. внезапная гроза, загнавшая нас прочь с набережной под навес забытого клуба. тонны воды - признаться, никогда такого количества сырости не видела. мы смотрели в сторону садового, а оно неслось - скопище пыли, листьев, запахов и воды - с такой скоростью, что не верилось даже. и только когда плюхнулось всем весом на наши летние футболки, пришлось опомниться. там еще какие-то парочки сидели, что-то пили, а мы, копившие тогда даже семь рублей на карточку метро, просто жались друг к другу, пытаясь прогреться, и смотрели на уныло болтающуюся среди этой какофонии связку воздушных шаров. а потом брели домой, плутая через заболоченные улицы и дворики, и наперебой вели счет машинам, покореженным упавшими ветками. солдатики, увязая по колено своих кирзовых, выталкивали из луж - скорее, мини-озерков - вымокшие до последней лампочки иномарки. а потом, дома, мы грелись в ванной, пили чай и целовались до бессонницы.

переулки замоскворечья, дом, похожий своими трубами на запутавшуюся в лабиринте этих улочек *аврору*. набережная за нашим домом, где выпилось столько шампанского, с отражением в реке - словно развешанный на нитки у потолка новогодний дождик - подсветки моста.

дальше?