- Сочини мне, пожалуйста, историю про место на земле, где всегда цветут вишни, и пахнет спелыми яблоками, а розы тянутся нежными листьями к запоздалым путникам. Пусть в этой истории будет много светлячков и бабочек, звезд, щедро нарисованных на небе и много бумажных фонариков, развешанных на деревьях. Придумай место, в котором каждый вечер будет началом чего-то нового, сулящего много радости, а не концом. Пусть в твоей истории царствует лето со всеми присущими ему шорохами, скрипами, негаданными дождями. И давай небо там будет не только иногда сурово грохотать молниями, но и будет порой шуметь как далекое море во время прилива. А еще…
Какой-то звук из глубины комнаты прервал мечты старушки, и она повернулась от окна, за которым все еще мирно белели снега к креслу, в котором сидел ее престарелый друг. Он, разумеется, заснул под все её мысли вслух, и теперь негромко храпел, то есть занимался как раз тем, что нередко действовало бабушке на нервы. Она вздохнула и снова повернулась к окну.
- Ничего не поделаешь, - пробормотала она – снова придется придумывать всё самой.