Диана напоследок приберегла Цветаеву, как красивый финальный аккорд, а я - Брюсова, как поэта, которого абсолютно не понимаю. Наверное, буду сдавать его "По приколу":

Зелёный червячок

Как завидна в час уныний
Жизнь зеленых червячков,
Что на легкой паутине
Тихо падают с дубов!

Ветер ласково колышет
Нашу веющую нить;
Луг цветами пестро вышит,
Зноя солнца не избыть.

Опускаясь, подымаясь,
Над цветами мы одни,
В солнце нежимся, купаясь,
Быстро мечемся в тени.

Вихрь иль буря нас погубят,
Смоет каждая гроза,
И на нас охоту трубят
Птиц пролетных голоса.

Но, клонясь под дуновеньем,
Все мы жаждем ветерка;
Мы живем одним мгновеньем,
Жизнь — свободна, смерть — легка.

Нынче — зноен полдень синий,
Глубь небес без облаков.
Мы на легкой паутине
Тихо падаем с дубов.

Помимо этого, я нашла ещё два стихотворения в том же духе:

думаю, двух строчек "Крысолова" вполне хватит: "Я на дудочке играю,-/Тра-ля-ля-ля-ля-ля-ля"

И "Сухие листья":

1913
Сухие листья, сухие листья,
Сухие листья, сухие листья,
Под тусклым ветром, кружат, шуршат,
Сухие листья, сухие листья,
Под тусклым ветром сухие листья,
Кружась, что шепчут, что говорят?

Трепещут сучья под тусклым ветром;
Сухие листья, под тусклым ветром,
Что говорят нам, нам шепчут что?
Трепещут листья, под тусклым ветром,
Лепечут листья, под тусклым ветром,
Но слов не понял никто, никто!

Меж черных сучьев синеет небо,
Так странно нежно синеет небо,
Так странно нежно прозрачна даль.
Меж голых сучьев прозрачно небо,
Над черным прахом синеет небо,
Как будто небу земли не жаль.

Сухие листья шуршат о смерти,
Кружась под ветром, шуршат о смерти:
Они блестели, им время тлеть.
Прозрачно небо. Шуршат о смерти
Сухие листья,- чтоб после смерти
В цветах весенних опять блестеть!

P.S. Прощу прощения у тех, чьи чувства ранит этот пост. Знаю, как это мерзко, когда не блещущие интеллектом люди насмехаются над стихами твоего любимого поэта. Сегодня я делаю это словно нарочно, прекрасно всё понимаю, но всё-таки смеюсь. Эти стихотворения просто выходят за пределы моего понимания.