Третье апреля, привычное одиночество, пусто и тепло. Открытые окна, ночной ветер, на подоконнике валяются книги с пророчествами. Горит лампа, горят свечи. Словно маленькая звёздочка, маааленькая, огонёк в окне – мой бесконечный внутренний мир. Сливающийся со внешним, переплетающийся, просачивающийся друг в друга. Воспоминания того, что было с другими, чужие чувства, чужие слова, словно ледяные и раскалённые капли мёда втекают внутрь лишь по одному желанию. От одной мысли о других, чувств к ним.
Это словно любовь, бешенная, мечется, не знает к кому приткнуться. Не знает где её место. С кем её место. Смотрю на чужое счастье и желаю быть внутри его. Желаю не сильно, но так пронизывающе остро, как игла, пронзая самого себя, сливаясь с теми, кто раньше называл меня другом. Сливаясь всём, чем только можно, кроме физической оболочки. Оболочка смотрит со стороны. На оболочку никто не хочет смотреть, а другое и так невидимо.
Много лет назад одна девушка, в которую я был в очередной раз безумно влюблён, назвала меня ангелом Печали. Ангелом, к которому приходят в грусти и тоске, он забирает их тревоги и горести себе. Его крылья становятся тяжёлыми и серыми. Их слёзы становятся его слезами. Их грусть переходит к нему. Они улыбаются, и благодарят).. Но она ушла. Об этом она не сказала – они все и всегда уходят. Потому, что таков порядок вещей. Но сейчас. Нет даже этого.
Отдайте мне свою печаль и улыбайтесь. Вы забудете и её, и меня. Но это всё же больше, чем пустота.