Нас так много.Мы все такие разные.Большая однородная масса разных цветов.Свои секреты,тайны,свои прелести и всё прочее.Настолько разные что никогда не можем сказать с уверенностью за другого,не могут одни,зато могут другие.Мы смотрим на мир от первого лица,но наглотавшись цинизма и иронии,ставшими такими модными,выливаем потоки говна не уважая других,не уважая ни интересов ни жизненных приоритетов,всё это нам чуждо.Никогда не понять дурную девочку читающую дибильные сумерки и не знающую кто такой Гришковец,ни кто такой Синатра и в чем прелести сюрреализма,у неё свой мир,свои глаза,своё мнение,которые все так усердно травят.Легче раздавить чем помочь выбраться из заплывшего её говна.

Так просто жить и считать что прав,намного легче чем помочь другому,легче изговниться.

А еще лучше выставлять себя за высокого интеллектуала и эстета,рассказывать о великих книгах в своей жизни,делать умное лицо и делать вид что просто жалеешь бедных людишек,не каждый ведь так умен как ты,человек у которого чувства кроме удовлетворенности не в цене.Это не модно-быть честным. Зато стоит расстаться с человеком с которым был долго,которому многое обещал-позаботиться о репутации и поплакать что вдруг этот человек расскажет про тебя,настоящего,не того который ходит по театрам заучив французский и немного английского,а про то как ты причинял ему боль,удовлетворяя своё внутренее я.

Я не обличаю массу,я вообще ни о ком не хочу сказать дурного,но просто...Накипело.И речь идет о вполне конкретном человеке.