Первые слова самые сложные.
Это как писать музыку.
Найдешь аккорд, а дальше уже легче.
И касаясь клавиш, извлекаешь из глубин.

Прикасаясь словами к миру, подбираешь их очень тщательно.
Чтобы звучали.
Две три строчки, переписываешь десятки раз.
Иначе выйдет какофония.

Именно поэтому герои всегда говорят правильные слова.
Им писали монолог в тишине бытия.
Минор, терзая тоской сердце.
Мажор, пугая эйфорией сознание.

Но течение жизни не оставляет шансов переписать.
Ты дергаешь струны, и они рвутся.
Лопаясь со звоном режущим душу.
Рассекая сухожилия и кропя кровью снег.

А потом, перебирая осколки громогласных обетов, понимаешь силу, с которой они выбивали слезы.
И врешь себе, что был прав.
Вколачиваешь в свой мир уверенность, что армия твоих угловатых детей победила.
И дым рассеется, и пролитое взойдет, и все не зря.

Но эхо равнодушно к мечтам.
Беспристрастно выслушав аргументы, оно отражает тебе на бис:

Зря зря зря...