Порой врешь намеренно и глупо, так, чтобы заметно было. Несешь такую чушь, что самому стыдно за свои слова. А люди верят. И сидишь ты с этой правдой. А она болит. Хочет наружу. Сначала терпимо. Потом начинаешь утешать себя мыслями о том, что когда-нибудь ее расскажешь. Но ведь знаешь, что этого не произойдет. И до этой правды дела уже никому нет.