[показать]

[показать]

[показать]
[показать]
[показать]

[показать]

[240x157]

... У Нее были крылья.
А Он - не знал, вернее не хотел верить.
...Она умела летать...
А Он и знать об этом не хотел.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А Она обижалась. И снова улетала.
Бродила одиноко по облакам, бросала солнце, как мяч, ловила мечты людей и играла ими, словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но... приходил Он. Он не умел летать. Он находил ее потому, что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако.
А Ему - стоило щелкнуть пальцами - и две большие хищные птицы останавливали ее.
... Она любила полевые ромашки.
Он находил тонну ромашек, обсыпая ее с ног до головы.
Но Она - не смеялась... Она смотрела на них: крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также, как Он.
... Она была ветром.
Каждую ночь Она летела к звездам. Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но... приходил Он.
- Не выдумывай, глупышка, ты - не ветер...
... Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли к самому сердцу дождя.
Она - была радугой, рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи...
- Не выдумывай, глупышка, ты - не радуга,- говорил Он.
... У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака...
- Не выдумывай, - говорил Он, - ты не поэт.
... Она любила рисовать: окунет кисть в акварель и нарисует закат...
Но... приходил Он.
- Не выдумывай, глупышка, ты не художник.
А однажды... однажды она улетела. Улетела навсегда... Оставив крылья. А может - ушла босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы...
Он остался один...
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат...
" Я не художник", - подумал Он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: "Нет, я не поэт".
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи... Ходил по лиловым облакам...
Потом... взял ее крылья, встал на самое высокое облако и... рванулся вниз...
" Я не умею летать", - подумал Он...

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

В тонкой ладошке на карте опять
прячется город, плачет и спит
просто она умела летать
ну а он не прощал обид

просто он не любил сгорать
а она хотела гореть
просто она умела летать
ну а он не посмел взлететь

так и тянулись бы дни по годам
чьи-то крылья - чьи-то мечты
просто она улыбнулась тогда
не увидев его с высоты

и записала в свою тетрадь
снова раздуть не сумев пожар
"просто она умела летать
просто он не умел, а жаль..."

[показать]

Художник

Christian Schloe

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]
[показать]

Фотограф