Он умер в январе, в начале года - К Дню памяти И.А.Бродского
 

[показать]

      На смерть поэта Т. Элиота 1965

     Он умер в январе, в начале года.
     Под фонарем стоял мороз у входа.
     Не успевала показать природа
     ему своих красот кордебалет.
     От снега стекла становились у'же.
     Под фонарем стоял глашатай стужи.
     На перекрестках замерзали лужи.
     И дверь он запер на цепочку лет.

     Наследство дней не упрекнет в банкротстве
     семейство Муз. При всем своем сиротстве,
     поэзия основана на сходстве
     бегущих вдаль однообразных дней.
     Плеснув в зрачке и растворившись в лимфе,
     она сродни лишь эолийской нимфе,
     как друг Нарцисс. Но в календарной рифме
     она другим наверняка видней.

     Без злых гримас, без помышленья злого,
     из всех щедрот Большого Каталога
     смерть выбирает не красоты слога,
     а неизменно самого певца.
     Ей не нужны поля и перелески,
     моря во всем великолепном блеске;
     она щедра, на небольшом отрезке
     себе позволив накоплять сердца.

     На пустырях уже пылали елки,
     и выметались за порог осколки,
     и водворялись ангелы на полке.
     Католик, он дожил до Рождества.
     Но, словно море в шумный час прилива,
     за волнолом плеснувши, справедливо
     назад вбирает волны, торопливо
     от своего ушел он торжества.

     Уже не Бог, а только Время, Время
     зовет его. И молодое племя
     огромных волн его движенья бремя
     на самый край цветущей бахромы
     легко возносит и, простившись, бьется
     о край земли, в избытке сил смеется.
     И январем его залив вдается
     в ту сушу дней, где остаемся мы.

--------------------------------------------------------

Смерть -- не скелет кошмарный
с длинной косой в росе.
Смерть -- это тот кустарник,
в котором стоим мы все.
Это не плач похоронный,
а также не черный бант.
Смерть -- это крик вороний,
черный -- на красный банк.

Смерть -- это все машины,
это тюрьма и сад.
Смерть -- это все мужчины,
галстуки их висят.
Смерть -- это стекла в бане,
в церкви, в домах -- подряд!
Смерть -- это всЈ, что с нами --
ибо они -- не узрят.

Смерть -- это наши силы,
это наш труд и пот.
Смерть -- это наши жилы,
наша душа и плоть.
Мы больше на холм не выйдем,
в наших домах огни.
Это не мы их не видим --
нас не видят они.