Из чего состоит красота?
Из картин, нарисованных где-то,
Из обычного, вроде, листа,
Где слова про французское лето...
Как рождается этот полет?
И зовет, увлекая, внезапно.
Это сердце, наверно, поет,
Посредине осеннего зала.
А куда мы с тобою придем?
В мир, где правят любовь и сближенье.
В мир, где двое бывают вдвоем,
Где есть страсть и закон притяженья.
На этих волшебных страницах
Живут, словно птицы - мечты.
И мчатся, рискуя разбиться,
С немыслимой нам высоты.
Из дома, из прошлых видений
Они улетают туда,
Где любят, без цели и денег,
Где слезы - святая вода.
Уставшие птицы-страницы,
Под утро вернутся назад.
Пусть этот дневник им приснится...
Устали наверное,
Спят!
http://www.liveinternet.ru/users/995662/
читать далее:
Это французское лето
http://www.liveinternet.ru/users/smart50/post135609258/
Играть в молчанку невозможно... Когда что-то мучительно тревожит память или
воображение, играть в молчанку нельзя: это все равно что при виде горящего
дома запираться на все запоры в надежде забыть про пожар. Но закрывать глаза
на пожар - не значит тушить его. От молчания то, о чем молчат, лишь
становится больше, В молчании оно разрастается, загнивает, становитсязлокачественным... . (с)
Теннесси Уильямс. Кошка на раскаленной крыше