Это цитата сообщения Sergey1958 Оригинальное сообщение

Художник Александр Янин

[показать]Янин Александр Эдуардович, родился в 1958 году в городе Артеме Приморского края.
Окончил Владикавказское художественное училище в 1981 г. Живописец, график, член Союза художников России, член международной ассоциации изобразительных искусств АИАП Юнеско. Участвовал в республиканских, зональных, всероссийских и международных выставках с 1994 г.


[700x526]





[700x497]


[457x650]


[700x562]


[700x426]


[700x615]


[700x507]


[700x564]

Памяти барда Юрия Кукина

Париж

Ты что, мой друг свистишь?
Мешает жить Париж?
Ты посмотри - вокруг тебя тайга.
Подбрось ка дров в огонь,
Послушай, дорогой,
Он - там, а ты у черта на рогах.

Здесь, как на пляс Пигаль,
Весельем надо лгать -
Тоскою никого не убедишь…
Монмартр - у костра,
Сегодня - как вчера…
И перестань, не надо про Париж.

Немного подожди -
Потянутся дожди,
Отсюда никуда не улетишь…
Бистро здесь нет пока,
Чай вместо коньяка
И перестань, не надо про Париж.

Закрыла горы мгла.
Подумай о делах…
И перестань, не надо про Париж.
И перестань, не надо про Париж.



[700x570]


[700x696]


[484x650]


[700x599]


[493x650]


[700x528]


[700x498]


[700x464]


[700x586]


[700x522]


[532x650]


[535x650]


[700x498]


[700x516]


[487x650]


[478x650]


[505x650]


[700x651]


[514x650]


[700x560]

МУЗЫКАНТ

И. Шварцу

Музыкант играл на скрипке - я в глаза ему
глядел.
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять,
как способны эти руки эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки, из каких-то бледных
жил,
из какой-то там фантазии, которой он служил?

Да еще ведь надо пальцы знать,
к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась гордых звуков
череда.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть
и поджечь…
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?

Счастлив дом,
где голос скрипки наставляет нас на путь
и вселяет в нас надежды…
Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому
плечу,
по чьему благословению я по небу лечу.

Счастлив он, чей путь недолог,
пальцы злы, смычок остер,
музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
справедливей, милосерднее и праведней она.

1983



[700x556]

Булат Окуджава
ПЕСЕНКА О МОЦАРТЕ

И.Б.

Моцарт на старенькой скрипке играет.
Моцарт играет, а скрипка поет.
Моцарт отечества не выбирает -
просто играет всю жизнь напролет.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба - то гульба, то пальба…
Не оставляйте стараний, маэстро,
не убирайте ладони со лба.

Где-нибудь на остановке конечной
скажем спасибо и этой судьбе,
но из грехов своей родины вечной
не сотворить бы кумира себе.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба - то гульба, то пальба…
Не расставайтесь с надеждой, маэстро,
не убирайте ладони со лба.

Коротки наши лета молодые:
миг -
и развеются, как на кострах,
красный камзол, башмаки золотые,
белый парик, рукава в кружевах.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба - то гульба, то пальба…
Не обращайте вниманья, маэстро,
не убирайте ладони со лба.



[700x551]


[700x560]

(с) http://artnow.ru/ru/gallery/3/24470.html