Наши уходят. 

 

И не обязательно из жизни. Как-то просто и незаметно исчезают целые типажи. Люди с чертами совести на лице.

 

Те, кто понимает значение слова «пошлость».

 

Кто встаёт, когда в комнату входит дама.

 

Кто скажет вторую сточку стиха, когда ты скажешь первую.

 

Кто в споре даёт говорить другому.

 

С кем можно заболтаться о книгах и пропустить свою остановку.

 

Кто никак не может перейти с тобой на «ты» и постоянно сбивается на «вы», а не наоборот.

 

Кто может познакомить тебя с теми, с кем ты всегда мечтал познакомиться.

 

Кто знал тех, с кем тебе познакомиться уже не суждено.

 

Кто не умеет говорить о деньгах.

 

Кого хочется обнять через слово.

 

Кто красив в старости нажитой внутренней красотой.

 

Наши уходят, остаются ихние.

 

© Олег Батлук