![]() * * * Бывает, что жребий порою ленив, Что песня не сразу поётся... Актёр был талантлив, но так некрасив, Как мало кому достаётся. То ль в генах какой-то пошёл перекос, То ль ведьма сыскала в копилке Невзрачные глазки, бесформенный нос И раннюю плешь на затылке. Коллеги – поскольку актёрская рать Блеснуть остроумием рада, – В курилке шутили: «Чтоб леших играть, Ему даже грима не надо!» Театр безжалостен. Он – колесо, Что мелет и судьбы, и роли. Актёр некрасивый испробовал всё В своей театральной юдо́ли. Безмолвный слуга, и солдат-инвалид, И некто в массовке меж прочих; Ещё он исправно таскал реквизит, Когда не хватало рабочих. Но как-то с нуждою смешав озорство, Изрёк театральный патриций: – У Лира похмелье. Постой за него На паре-другой репетиций... Актёр из массовки ступил на порог Измены, гордыни, печали: – Дуй, ветер! – и рухнул на всех монолог, И все, обмерев, замолчали. И словно бы бездна разверзлась за ним, Монархом, что изгнан из дому, И был он судьбою и ликом своим Подобен безумью и грому. И вновь тишина – будто кто-то простёр Над сценой покров эфемерный, И всё повидавший заплакал суфлёр В своей коробчонке фанерной. Потом отгремел – громогласен, цветист – Финал, и как на́ берег с судна, Со сцены спустился великий артист, И всем было страшно и чудно... Марк Шехтман ![]() |