Он собирает в мешок мои вещи и ставит их у порога,

у него ко мне нет ничего,у меня к нему очень много.

я прошу его повременить, понадеяться и заштопать,

доживём до весны и в нём вспыхнет ко мне хоть что-то.

⠀ снег кончается криком,не вспомнить каким по счёту,

воскресеньем пустым, перетянутым, не прощённым,

я молю его дать нам шанс (как сдавить на прощание тюбик)-

и смотрю ещё год,как он честно меня не любит. ⠀

прорыдав сто ночей,оставляю их в одеяле,

и не слышно встаю и безропотно одеваюсь,

исчезаю с рассветом, не жду никакого чуда,

я устала до жути, я, кажется, не хочу так. ⠀

я встречаю мальчишку, он смотрит в меня и тает,

обожает, не чает, и каждая запятая

мне едва удаётся, я жертва или убийца?

я пытаюсь, пытаюсь... и никак не могу влюбиться.

⠀

он уйдет через два, это будет безумно трудно,

долюбившим дотла, догоревшим, почти что трупом,

посмотрю на проём:где-то здесь в нём погибло детство,

где-то здесь, дорогой, я поняла тебя, наконец-то.

Автор: Лу Рамишвили