Переливчатым серебряным звоном по асфальту выдуманные нами капли дождя. Осенний дождь,-наш любимый,-хранит некое хрустально-меланхоличное очарование, весенний-повсеместную живость, а летний-частичку спасения. Хрупкие дети, дружные с холодом, болью корчатся в губительном, хоть и желанном, тепле.
Воспоминания, сны, ленивости, сладости. Дни стекаются в один непрерывно бессмысленный поток, не имеющий возможности повернуть вспять, что-то исправить, с кем-то не встречаться, кого-то удержать... Самое последнее, что стоит делать-жить прошлым, мы все это знаем, верно? Но окна снова темнеют от невозможности счастья, утраченного в далеком лете, хранящем в себе невозможно быстро бьющееся сердце, немеющие пальцы, залипающую клавиатуру, неуверенную улыбку, чистые слезы. Нет ничего нелепее потерять свое сердце в виртуальном, бессознательном мире, в сюжете выдуманной не мной истории. Нет ничего глупее продолжать думать об этом, царапая руки, тратя спички, выходя из снов с чувством безвозвратной потери. Только вот начать жить гораздо сложнее, нежели мариноваться в пустоте, оставшейся от собственных сожженных надежд. Хоть и вера не уничтожена, потеряна где-то в сказке с красивыми тротуарами, старинными зданиями, фонтанами, счастливыми людьми вокруг. Мне всегда, всегда хотелось поехать в тот город вчетвером-с самыми близкими, можно не озвучивать имен.
Мечты падают переломанными карандашами ровно под стол и кровать, чтобы их никогда не нашли.
Нарисуй мне дождь и улицу с фонарями?...
