Хах, проще спросить, когда я не подумываю об этом.

Я очень часто думаю о смерти - и не в смысле самоубийства (ну, по крайней мере не только). В зависимости от степени паршивости дня, я думаю об этом по-разному.

В особо отвратные времена я думала и о суициде, лол, но никогда всерьез. В том смысле что думать-то думала, но никогда действительно не хотела кончать жизнь. Я люблю этот мир, все-таки. Я люблю его и вдобавок отчаянно трушу, конечно же. Даже если все стало бы в какой-нибудь момент настолько паршиво, что я бы решилась (сомневаюсь, конечно), то я бы не дошла до логического конца - струсила бы. 

В дни средней паршивости я думаю, каково было бы, если бы я умерла - заметил бы кто-нибудь, горевали бы люди, и долго ли. Эгоистично, не так ли? Я знаю, что мои родные любят меня. И в дополнение к мыслям о суициде - я бы не сделала этого, еще и помня о них. Стоит представить мне, как мама плачет... а папа... я честно, даже не могу представить, какая была бы у него реакция. Я знаю, что он не заплачет, потому что он никогда не плачет, но я знаю, что он может выглядеть так... я даже не уверена, что хочу это представлять. И вообще, папе нельзя волноваться, ему врачами противопоказано. (У него воспаление среднего уха, и хотя наши врачи сумели остановить дальнейший прогресс болезни, вылечить до конца не смогли, а если он будет волноваться, то может случится что-то серьезное). Я бы никогда так с ними не поступила.

Хотя иногда кажется, что всем все равно. Ну, это, конечно, в моменты депресняка и жалости к себе.

В дни получше я думаю о том, что если я доживу до старости - каково это будет? Иметь немощное тело, чувствовать как жизнь уходит из тебя, знать, что у тебя, быть может, осталось не так много времени? Приходит ясное осознание факта, что завтра может не наступить, и хотя я умом понимаю, что и сегодня может случиться что угодно (да хоть падение самолета на мой дом), не верится в смерть. Не хочется верить. Есть вера в завтрашний день - что он наступит.

Но на самом деле, если подумать, то я думаю о смерти в той или иной форме под тем или иным углом как минимум раз в неделю. Иногда по несколько раз. Иногда каждый день.

Наверное, это ненормально, но так вот и есть.

Я боюсь смерти, и тем не менее, с неким мазохизмом продолжаю представлять себе, что может случиться.

Почему я не могу жить и не думать об этом?

Не то что бы я знала ответ на этот вопрос.

Что, не похоже на меня? Кто бы мог подумать, правда?