Название: «Скорость боли»
Автор: pure_sin
Персонажи: Том/Билл
Рейинг: PG
Жанр: Songfic, hard-psy
Категория: RPS
Размер: мини
Статус: закончен
Предупреждение: Инцест, алкоголь, наркотики.
Дисклаймер: Я вам вру.
Саммари: Наркотики. Билл. Том. Наркотики. Намек на остатки человечности.
Трэклист: Marilyn Manson - The Speed Of Pain
Посвящение: мальчику с зелеными глазами
От автора: Мне не бывает больно. И ты мне не нужен.

______________________________________

When you want it,
it goes away too fast.
Times you hate it,
It always seems to last.
Just remember: when you think, you’re free,
The crack inside your fucking heart is me. (c) M.Manson

[Когда ты хочешь этого,
Оно уходит слишком быстро.
Временами, когда ты это ненавидишь,
Оно, кажется, длится бесконечно.
Просто помни: когда ты думаешь, что ты свободен,
Трещина/кокаин/ в твоем чертовом сердце – это я. (с) М.Мэнсон]
______________________________________
Не могу сказать, что случается с моим организмом, когда я вдыхаю кокаин. На клеточном уровне молекулы веществ со сложными названиями борются и взаимодействуют, создавая новые соединения, разрушая другие молекулы, отключая нервные окончания. Что-то подобное. Точнее не могу сказать. Зато я помню, что такое мир в 4D. Это когда ты лежишь на полу, не найдя силы доползти до кровати, и видишь не только окружающее тебя трехмерное пространство, но и все остальное. То, как материализуются эмоции, стоны, мысли. Как устроен дом, кирпич за кирпичом, панель за панелью. То, как бьется твое сердце, отсчитывая обратно, до пункта невозвращения.

Когда брат подходит ко мне и что-то спрашивает, мне не хочется ему отвечать. Он думает, что я накачан коксом, что не соображаю, что я тупой эгоистичный наркоман. Я вижу эти мысли, спиралью обвивающие направление его взгляда. Это даже не бегущая строка, а светящиеся образы. Это и образами нельзя назвать, но других слов нельзя подобрать, не придумали такого в той реальности, из которой я сбегаю каждый уикенд. Вспышки ассоциативных рядов пронизывают воздух вокруг нас, Том все больше нервничает. Несет меня на кровать, матерится. Глупый мальчик, которому не удастся от меня ничего скрыть. Нет-нет, господин Ницше, не вмешивайтесь, я и сам знаю, от кого бегу. От чего.

Раскадровка. По кадрам. По образам. По вспышке на кубический сантиметр. Что-то с рукой – пальцы онемели. Ничего не чувствую справа. Что-то с кадром. Нет, подождите! Не вырезайте! Какая к черту цензура?! Я никогда не помню, что происходит после…

Стоп-кадр.

***
Отходняк – это когда после кайфа ты приходишь в себя и понимаешь, что в пленку после каждого 24-го кадра добавили еще один. И прокручивают фильм быстрее, чем ты можешь воспринять. Чертов 25-ый кадр заставляет тебя испытывать всю эту боль. И желание «поправиться». И чертову боль. Да, больше всего боль. Даже там, где ее не должно быть.

Кредитка. Стук. Похоже, нормально дышать я не смогу пару дней – сжег всю носоглотку. Купюра. Шелест. Да и черт с ним. Всегда одно и то же: просят остановиться. Вдох. Я же найду способ. Стук. Вдох. Способ обогнать свою боль. Стук. Вдох. Можно долго держаться так. Вдох. Можно жить так годами. Вдох. Вдох. Можно… Б*я!

Я опираюсь на локти, чтобы не упасть лицом в собственную блевотину. Все же не стоило после такого перерыва снюхивать сразу всю «полку». Или уже без разницы?

Том. Душ. Полотенце. Руки. Кровать. Где мой стоп-кадр? Ничего не будет? Дышать легче. Что это, Том? Это твои руки? Том, неужели ты думаешь, что я прислушаюсь к твоим словам? Я слышу, но это все так мелочно… Моя кровь? Мое сердце? Мое тело? Тебе гораздо больше известно о моем теле. Так будь мужиком и хоть раз сделай это молча, пока я не…

Стоп-кадр.

***
-Ты превратил половину нашего счета в банке в кокс!
-Это выгодное вложение денег.

Вспышка. Стук. Вдох.

-Ты меня совсем не слышишь…

Ленточный ассоциативный ряд. Кто бы мог подумать, сколько пошлости. Как тривиально, Том, будь оригинален, в конце-то концов! Или я не понимаю значение слова «пошлость»?

На какой передаче мы идем? Настройки сбились. Колонки фонят. Гитарные рифы не могут перекричать шум в моей голове. Изображение портится – не искажается, а становится настолько четким и контрастным, что я ничего не вижу. Испорченное молоко покрылось зеленой пленкой, свернулось в грязно-желтые хлопья. Это твои мысли, Том. Они отравили воздух в комнате. Я не могу лежать на спине – ты использовал каждый раз новый нож, их слишком много.

Я покупаю порошок, чтобы разгонять сердце, чтобы бежать. Если боль опередит меня – сердце остановится. Лицо каменеет, кожа стягивается, неправдоподобно четко вижу твои глаза. Такие лживые глаза Правды. Свяжи меня, большего не нужно. Я хочу, чтобы руки были перетянуты бечевкой, чтобы у меня было оправдание ДЛЯ ТЕБЯ.

Тебе кажется, что я не знаю, что сейчас произойдет, что я совсем обдолбан. Тебе кажется, я не вижу разницы между реальностью и кайфом? О, нет, Том, разница есть. В реальности у меня болит тело, которое ломает без дозы. А под кайфом у меня болит ампутированная тобой душа. Потому что в пространстве 4D я вижу намного больше. Даже то, как ты снимаешь с меня…

Стоп-кадр.

I wanna outrace the speed of pain for another day. (c) M.Manson

[Я хочу обогнать скорость боли хотя бы на один день. (с) М.Мэнсон]