На плече у Силланта можно было просто плакать. Хныкать, пускать нюни, жаловаться. Можно было. Он шутил. Но шутил как-то по доброму, чувствовалось, что он сочувствует. Слушает не твои проблемы, а твое состояние души.
Он просто рядом. И ничто ни в его взгляде, ни в его движениях и поступках не говорит о том, что он устал от твоего нытья. Потому что он не устал. Потому что он слышит. И хочет помочь.
А ты плачешь. А на плите уже кипит чайник, откуда-то из шкафчика пахнет лесными равами, потрескивает огонь в каминчике, падает снег за окном...