Здесь стало так тихо, стало так пусто.
Как звать тебя, мальчик? Не помню.
Забылось. Не нужно. Лишь мысли до хруста
Скребут моей жизни трехтомник.
Рождение, жизнь, а потом. Позвони мне. Пожалуйста, просто, случайно.
Ведь я забываю о том, что здесь было, что слово — звучало. Звучало?
Молчит. Все молчит. Вечереет, пустеет Мой мир. Опускаются сумерки.
А жизнь? Только в книгах. Тепло? В батареях.

И кажется, все уже умерли.
Тоска без начала, любовь без прелюдий. Друзья не звонят — нет желания.
Они, безусловно, хорошие люди, у каждого есть оправдание.
Трехтомник. Редакция Бога. Не издан. Никто не звонит из приличия.
И в каждом немного есть от эгоизма, и в каждом — немного двуличия.
Но все хорошо, все, конечно, в порядке.
Живой ведь ещё — так не жалуйся.
Привык говорить о себе только кратко. Но ты позвони мне, пожалуйста.
Вот только душа всё сильнее раздета, вот только закат всё багрянее.
Вот только. А впрочем, не будем об этом.
Но ты позвони. На прощание.
© Аль Квотион
|
|