Хочу в Париж. Так пошло звучит. Хочу в январе. Отпуск и просто аэропорты, визуальные впечатления и мое молчание в панорамном диалоге народностей и городов разносторонних стран.
Отчего-то играю в математику
+3
-3
-9
-12


И обана
-6.

Кто знает язык этих цифр?
Только я.
А о чем они.. они, как руны, с подтекстом и тайным смыслом.
А надумала заболеть осенней любовью, а заболела какой-то заразой, которую мне привез мой муж.
Сижу вот, напившись малины на спирте (или спирта на малине?), заботливо влитой в меня мамой, укутанная в мою шаль от Александра Маквина, да вместо лирики любовной, вывожу сложную математику моей личной жизни.
Завтра пятница. Пришествие.. выходных, которые я проболею дома.

А с понедельника новая одиночественная жизнь.

Без тепла заботы, завтраков, обедов и ужинов.. запаха горячих блинов, супчиков из грибочков и запеканок разного формата в смысле начинки.

И я снова перестану быть маминой дочкой, я стану взрослой бизнес-вумен, от которой уже не откреститься.