...Действительно... Почему бы не написать о том, как я встаю на самые кончики пальцев, чувствуя боль и высокое напряжение во всём моём теле..., как иду к окну в одной тонкой мужской рубашке..., как затаившись за плотной гардиной, с замиранием смотрю вниз, на город... Там... Замедленная съёмка... И габариты несущихся машин сливаются в пёстрые чёрточки от скорости... Там... Прохожий замер, уйдя лицом в плотный драповый ворот... Кого-то ждёт... Долго смотрит он в тёмную глубокую арку... Скоро она задрожит эхом чьих-то шагов... Или нет...
...мосты разводятся и сводятся сами... бесшумно... разлетелись, вновь срослись... как каменные странные птицы над Невой, взмахнули крыльями...
Почему бы не рассказать, что я чувствую... Тонкую, звенящую струну, пронзающую свинцовые небеса... Мысль... растекшуюся в теле гелевой красной свечой... Я стою на цыпочках... прижимаясь бледными губами к толще оконной рамы... Я не могу почувствовать себя грешной... Грешным может почувствовать себя лишь безгрешный человек... Я стою на цыпочках... Хлопают крыльями мосты... Ветер широкий и медленный наблюдает за городом...