Привет.
Как дела? можешь не отвечать, знаю, что нормально... А почему не отлично? тоже знаю... потому что мы далеко...
Ты хочешь спросить как я? я существую.. Или Алиса? Она живет, она еще не знает, что по ночам, когда она спит, я пишу письмо её папе. Который летчик. Как наивно, не правда ли? она ведь все понимает, и иногда беря за руку, спрашивает:"Мам, почему ты плачешь?" Приходится говорить, что я болею.
Ах, да.... Ты же даже не знаешь, что здесь, у тебя, есть дочь. АлисА...
А мы живем сейчас в Бомбее, уже 4 года, Алиса хорошо говорит, как по русски, так и на хинди. У меня свое кафе, внизу, под домом, там очень уютно. Все так, как мы с тобой мечтали. Стелажи с книгами, хороший кофе и желтые фонари на стенах.
Еще я пишу стихи, обычно утром, под сигарету с кофе и булочкой, из соседней пекарни, сидя на балконе и смотря на рассвет. Мы живем на окраине, тут безумно красиво. Каждое утро, когда солнце только достает до проема окон, комната приобретает вид храма в красной пустыне. А закат... Ах закат... Красные обои меркнут, давая место свечам и желтым ночникам, и уже кутаясь в легкий плед, с крушкои чая и сашими, можно помечтать.
Мечтать я так и не разучилась. Ты раньше всегда мне говорил, что я маленькая дуреха. Ьлгда я злилась, а теперь улыбаюсь. Пусть я дуреха, но это лучше, чем те, кто приходят домой и включают телевизор... Кстати, этого черного ящика у меня так и нет. Как я его не любила в хипповской юнности, так и не приняла это изобретение.
Я еще напишу... ты ведь не ответишь... я ведь не отправлю...
я просто напишу...