Мне печально знать, что мирно канут
Атлантидой твой аккаунт, мой аккаунт…
Я ныряю на страничку ночью майской
К пацану, что жил в скале бахчисарайской,
А вернувшись в Киев, шёл домой –
И упал с пробитой головой…

Он не держит никакое знамя
И не видит видимое нами,
Не узнает то, что мы не знаем,
Мы друг друга с ним не заманаем…
Просто взял и всех в себя влюбил,
Только шляпу мне не подарил…

А ещё лет пять тому в Покровском
Выпивали с ужгородским хлопцем,
Он шабашил по российским стройкам,
И пропал, и вот недавно только
В Интернете – бац! – родная рожа:
– «Где ты?» – «У Майдана плитку ложу…» –
И не стал писать, и я ему
Не пишу, не знаю почему.

Пролетела половина лета,
Я рифмую беды и победы,
Умер друг, сгорела баня, клещ вцепился,
Лауреатство, публикация, больница;
На Урале дождь, на юге слёзы,
Во френд-ленте Тихоны и Лёши,
Триколор и крымские цветочки,
Злая боль, отчаянные строчки,
Тишина молитв и рёв проклятий,
Люди-сталинграды, люди-бляди;
Голоса невидимых Америк,
За волной волна идёт на берег,
И страницы молкнут, как станицы,
Ты скажи, что нам сие не снится,
Отстучи хоть на клавиатуре,
Что теперь я враг тебе в натуре –
Успокой, что ты ещё живой
В терабайтах Третьей Мировой.

(с) Антон Бахарев-Чернёнок