Максимум сто лет. И то — если повезёт.
Сто лет, чтобы почувствовать, попробовать, увидеть, понять, прожить.
Сто лет — и всё.
Не сто тысяч, не сто жизней, не бесконечность. Сто.
И вот вопрос — что ты делаешь с этим временем, что ты делаешь со своей жизнью?
Ты можешь провести их, копаясь в своём прошлом, вспоминая, кто тебя обидел, кто не понял, кто не додал, кто поступил несправедливо.
Можешь снова и снова пережёвывать, как тебе было больно, как ты ошибся, как жизнь пошла не так.
Можешь. Но ведь это и будет твоей жизнью. Не боль как эпизод — а боль как смысл.
Многие думают, что если их жизнь не сложилась, то это уже конец. Но жизнь не складывается сама — её создаешь ты. И если ты всё время смотришь назад, жалуешься, сравниваешь, вспоминаешь — то и получаешь то, на что направлено внимание.
Прошлое не отпустит, пока ты его таскаешь с собой.
Да, иногда было по-настоящему тяжело. Никто не спорит. Но если ты не отпустишь, это станет твоей реальностью и завтра, и через десять лет, и до самого конца.
Можно до смерти копаться в этом дерьме, разбирая, кто виноват и как всё могло быть иначе. А можно просто сказать себе: «Хватит. Я живу дальше».
Сто лет — это смешно мало. Сколько уже прошло? Тридцать? Сорок? Половина жизни? Больше? Ты правда хочешь остаток тратить на внутренние споры с прошлым, на жалость, на ненависть, на ожидание, что кто-то придёт и всё исправит?
Ты можешь умереть с чувством, что всё было плохо. Или прожить оставшееся с осознанием, что всё возможно. Всё еще можно, всегда можно.
Жизнь продолжается, пока ты жив. Пока дышишь — ты всё ещё можешь выбирать.
И если уже сегодня ты просто перестанешь ковыряться в старых ранах и начнёшь смотреть на то, что перед глазами и что для тебя важно, всё поменяется.
Не потому что обстоятельства изменятся — а потому что ты перестанешь быть заложником того, чего уже нет.
Каждый день — кусочек твоих ста лет. Маленький отрезок, который больше не повторится. И всё, что ты делаешь с этим днём, определяет, каким будет следующее. Ты можешь быть несчастным, потому что когда-то было больно. Или можешь сказать: «Да, было. Но я больше не хочу жить этим».
И повернуться к жизни лицом.
Наслаждаться — не значит игнорировать боль. Это значит перестать делать из неё смысл.
Да, жизнь бывает жёсткой. Да, иногда она выносит. Но она и красивая. И настоящая. И именно за это стоит держаться.
Сто лет. И каждый день ты выбираешь: прожить или спустить. И когда придёт тот день, когда останется только смотреть назад — ты сам решишь, что хочешь там увидеть: сожаления, в которых копался, или жизнь, которую прожил.
Выбирать всё равно тебе.