Немного странный стих, на который ушло два вечера. Смысл можно и не уловить. Просто это... ну, наверно, предисловие к моей, не хочу и не смею назвать "книгой", скажем так, к моим мыслям, которые завёрнуты в необычную обёртку и имеют сценарий и своих персонажей, повествование о которых веду уже довольно давно. Вот в общем-то здесь есть подтекст о прошлом. Нет, у меня там нет никаких волшебных писем и прочего. Там есть воспоминания, есть время, есть прошлое и настоящее, есть жизнь, неразрывно связанная с тем, что было и... в общем так не объяснить, может когда-нибудь и бред, который должен следовать за стихом, выложу, а пока вступление, в общем-то тоже  бред... (Что-то мне подсказывает, что со знаками препинания беда, но извините, просто лень перечитывать всё и исправлять).

Хочешь, я расскажу тебе сказку о далёкой забытой стране?
Там живут те, кого мы уже не увидим... разве, может, что только во сне.
Их так, много, что я всех не помню, но однажды пришло мне письмо...
До сих пор я не знаю откуда, но всегда точно знал для кого.
И на жёлтой и старой бумаге, мне до боли знакомой рукой,
Были косо написаны буквы и подписано мне же и мной.
Что-то в памяти вдруг промелькнуло, ухватившись глазами за текст,
Я прочёл что-то вроде послания о моей же судьбе прошлых лет.
Я не мог написать себе это, но тогда же откуда письмо...
Чьей написано было рукою, кем, зачем, почему, для чего?

 ***

Как-то шёл по пустынному городу, мелкий дождь резал щёки и руки.
Я не думал о времени жизни, я не помнил обид и разлуки.
Мне казалось, что мир это краски, на холсте, как безумный узор,
Словно кто-то рисует события... я не знал, кто же это... позор.
Для меня опустела палитра, доживаю всё в тёмных тонах.
И с надеждой, на новое время, я смотрел, как мерцает фонарь.
Снова в мыслях мелькнули события, по мосту через речку прошёл,
Заглянул посмотреть свою почту... и опять то письмо я нашёл,
Только текст был немного иначе... что-то вроде про нашу судьбу.
Про театр и роли для жизни, про людей всех на сцене игру.
Я прочёл эти строчки глазами, оставляя весь смысл в себе,
Пропуская слова через кожу, ведь письмо адресовано мне.

***

Я сидел на скамейке в парке. Громко в воздухе пели птицы,
Любовался заходом солнца, отпускал все плохие мысли.
Мимо тихо скользили люди, тени гладили отсветы солнца,
Горизонт целовало небо, по воде заскользила лодка.
Я листал обветшалую книгу, вспоминал что когда-то было.
И давно позабыто время, я не верю, что есть секунды.
Я смотрю на людей, сквозь пальцы, не пытаюсь срывать с них маски,
Моя жизнь - это день из мира, день, который ничто не значит.
Собираю обрывки мыслей, и гляжу на отрывки фильма,
Слышу музыку, голос винила, но не помню того, что было.

***

Я опять получил письмо, снова там была моя роспись.
Это странно похоже на то, будто в прошлом есть маленький мальчик,
Он старательно пишет слова, подбирает мне нужные фразы,
Спросишь что же была за страна, о которой сказал я в начале.
Там живут просто наши мечты и хранятся забытые мысли, там есть тайны и наши умы,
Но туда нам уже не добраться и ключи никогда не найти.
Просто письма порой получаем и тогда, будто вдруг вспоминаем.
Никогда нам уже не понять и не вспомнить, что чувствовал сердцем,
А тот мальчик, бы верно сам я, просто маленький, просто из детства.