Я целую тебя.
Я целую твой правый висок.
Не знаю и сам почему я всегда начинаю с него.
Я целую твой правый висок.
Я пробираюсь к нему губами
сквозь локоны чёрных волос,
сохранивших запахи райского сада.
Наверно, я должен бы умереть
по пути к твоему виску.
Но запахи райского сада
не убивают.
Я целую твой правый висок.
Я целую тебя в губы.
Нет, не целую –
я только касаюсь своими губами
твоих восхитительных губ.
Так бабочка садится в бутон цветка:
осторожно – будто боясь его повредить.
И насыщает себя нектаром.
Я целую тебя в губы.
Я целую твои груди.
Я целую их так, будто целую вечность
прождал этот миг –
и теперь я готов умереть.
Так целуют лишь груди – пребывая на грани безумства.
Я целую твои груди.
Я целую тебя
бесконечное множество раз –
повсюду –
и будто в последний раз.
При этом не думая
как ты прекрасна.
Какая же мысль способна вобрать
красоту обнажённого тела!
Я даже и Бога не благодарю
за то, что дарует мне счастье –
тебя целовать:
ведь целуя любимую женщину,
мы целуем Бога.
Я тебя целую...
