Я, наверное, недаром взялась писать про альтеров.

Иногда я начинаю бояться. Думать о том, что все, что я делаю сейчас - это собственными руками убиваю ту девочку, что живет внутри меня. Гоню её, не давая остановиться, марш-броском по слякоти и мути, сую в замерзшие дрожащие руки то автомат, то нож, то пистолет, не жалея подзатыльников, если мне кажется, что она не достаточно расторопна.

Но то с одной стороны. С другой же - я учу себя жить. И стоять за себя. А значит, и её учу тоже. Я склонна, глядя в заплаканное её лицо, сказать: однажды ты поблагодаришь меня за это. Потому, что однажды я сама себя за это поблагодарю. И не смерти нужно бояться на этом пути - а провала.

Потому, что, может статься, её смерти на этом пути все-таки нет.