И что мы здесь делаем?
Я знаю, что Хемингуэй не понял бы меня. Даже если бы я был Томасом Манном, а доктор Фауст потерялся бы в Замке, который стоит на Волшебной горе.
Так что же мы здесь делаем? Сейчас. Сейчас ли мы живем? Сейчас ли мы умираем? Испытываем страх и истерию...сейчас?
Как на открытой поляне, собираем года жизни. Потом едим их. С какой целью? Зачем?
Уже канули в пропасть все древние. И эта философия...эта старая рухлядь, уже никому не нужна. Кроме тех, кому интересно следовать за чужими желаниями. Страхами.
А у нас уже все спокойно. Все тихо. Так тихо, что можно услышать стук. А потом упасть. И больше не вставая с постели...писать о том, как когда то все было по другому. Участь всех, кто лежит. Лжет. Всякий бред.
А ты читаешь. Ты. Хехе...ну ведь правда, да? Читаешь. Возможно иногда улыбаешься. Вот как сейчас. И вспоминаешь. Все то, что было.
Все то, что будет. И ты ведь дотронешься до него. До этого. Это судьба. Она мастерски тебя подкалывает. Колит.
Невозможно глядеть на звезды. Если ты с нее падаешь. И кричать. Плакать. Смеяться.

Невозможно это все. Вот просто так.
....Так и что же мы здесь делаем?