я тебя очень прошу, не говори мне про любовь. я слышать про твою любовь не могу.
пойми уже наконец, когда ты говоришь: "я тебя люблю", так ты в эти слова один смысл вкладываешь,
а я совсем другой смысл из них извлекаю.
как будто ты кладешь в шляпу апельсин, а я из нее достаю кролика.
а ты меня потом спрашиваешь: ну как, вкусно? и я сразу в ужасе: мне что, его убить нужно? и съесть?
а я его, наоборот, морковкой кормлю, и у него нос шевелится, и уши розовые просвечивают на солнце.
а ты, ну так, между прочим, предлагаешь: давай я тебе его почищу.
я это себе представляю, и мне сразу дурно делается. тошнит, голова кружится…
ну ладно, говорю, почисть… и ухожу из дома, чтобы этого не видеть.
возвращаюсь через час, а ты сидишь в кресле, весь пол в апельсиновых шкурках, а кролика нет нигде.
ты мне вкладываешь в рот дольку апельсина, и меня немедленно рвет от вкуса свежей крови.
я думаю: убийца.
ты думаешь: истеричка.

кланяюсь в ноги автору этих строк. за то, что все именно так. последнее время все чаще этот привкус крови и все чаще меня рвет.