Что-то происходит... То незнакомые женщины в автобусе еступают мне место у печки, то уборщицы и вахтерши норовят погладить по голове и сказть: "Бедненький", сегодня вто тетенька на остановке, долго меня разглядывала и посоветовала сходить к врачу... А нахера? Еслия и так знаю что если не умираю,то почти. Увидел себя в зеркало -испугался. Там было такое плохое освещение что мне показаолсь будто вместо лица у меня череп. Еще и простужаюсь. По моему если я заболею то не переживу. Сил уже нет. Если уж на то пошло, то сил вообще хватает только на то что бы спать, просыпаться-курить, опять спать. Жалко было бы умирать не дома. И на девятнадцатом году жизни... Может быть, я надеюсь, еще месяц потерплю и умру дома и на двадцатом.

Не могу рисовать больше. К чему я все это? Если я не могу рисоваь - это смерть.