влажные, отливающие синим листья под ногами напоминают выбросившихся на берег рыб. я иду по дну реки, над головой подрагивает зябкая толща мутной воды, тянутся раскатными стонами волны. здесь, на дне, каждый шаг - пытка. каждый вдох обуславливается скорее привычкой, чем желанием дышать.
а там,  высоко над головой, там, откуда доносится шум волн, невыносимо - ветер играет запахами смолы, северного моря и мёда.
но сколько бы мы не говорили об этом, мы никогда не решимся туда прийти: там было бы что терять. а терять - это куда страшнее вдохов по привычке, ведь так?