Вышла пройтись до почты. Дождя уже нет, только мокрый асфальт, усеянный жёлтыми листьями, как тетрадка по алгебре цифрами, небо, всё такое же серое и тёплый ветер в лицо, пронизывающий до костей холодом.
Полюбить осень? Да не, вы гоните. За что её любить? Да, красиво. Да, романтично. Да, Пушкин её любил. Мазохизм какой-то. Да , в какой-то мере я её люблю, но просто слишком часто всплывают ненужные воспоминания. Забить и жить дальше. Да, надо. Всё это случалось и зимой, и весной... Но всё равно, осень я не буду обожать, как безбашенное лето, с трепетом ждать, как нежную весну. А зиму.. Зиму я жду. Хотя ненавижу её. Просто там больше развлечений, отвлекающих манёвров, лишних мыслей, вписок и праздников. А осенью всё затихает. И слышен лишь стук в сердце и лёгкое шуршание клавиатуры.