Не будем говорить о любви, потому что до сих пор не знаем, что это такое.
Может быть, это густой снег, падающий всю ночь, или зимние ручьи, где плещется форель.
Или это смех, и пение, и запах старой смолы перед рассветом, когда догорают свечи, и звезды прижимаются к стеклам, чтобы блестеть в глазах.
Кто знает?
Может быть, это мужские слезы о том, чего никогда не ожидало сердце: о нежности, о ласке, несвязном шепоте среди лесных ночей.
Может быть, это возвращение детства.
Кто знает?
И может быть, это отчаяние перед расставанием, когда падает сердце…
К. Паустовский