Мы никогда не забудем людей, которые подарили нам сказку. Пусть не настоящую. Пусть недолгую. И как бы нам не было хорошо без них, рядом с другими, наедине с собой, мы никогда их не забудем.
Дети никогда не становятся взрослыми. Дети становятся большими. Мы просто растем и покрываемся пылью. Чем мы больше вырастаем, тем больше пыли несем на себе. Но все же мы по прежнему умеем мечтать и верить в сказку. Просто мы забываем об этом. Иногда…
Люди, показавшие нам сказку поселяются в нашем сердце. Остальные же проходят мимо, не оставляя следа.
Сказка в нашем сердце задает учащенный пульс. Он разливается по телу миллионами волн, и под их импульсом пыль, которой мы покрыты, слетает.
Люди, подарившие нам сказку, навсегда остаются в нашем сердце. Мы вспоминаем о них с нежностью. Наша нежность, посланная в небо, притягивает к ним счастье. Обязательно. Это правда, если сильно-сильно в это верить.
Дарите сказку людям проходя мимо их жизни. Дарите им улыбки. Будьте для них крыльями, пусть и бумажными.
Лиа «Вид из моего окна».
