Настроение сейчас - Бред

И как то всё, блин, действительно не так. Не покидает ощущение, что все рифмы, сравнения и метафоры уже были сказаны до меня. Соответственно толку что то писать, что то творить? Посидел, поныл, покурил, выпил кофе - пошёл написал что-то. Скатал в трубочку, поджёг и довольный пошёл на улицу.
- Мля, поскорей бы лето что ли!.. - порадовав пространство и окружающих меня индивидов этим полувоплем-полукриком души я двинул в сторону студии.
- Ты куда намылился, упырь? - дружеский толчок в мою пятую точку пихнул меня в сугроб. Злой как стопицот чертей грёбаного Боярского я вылез из сугроба с явным намерением закопать человека туда же, только поглубже (метров эдак на восемь). Однако моим обидчиком оказался давний приятель, с которым мы прошли бутылки, стаканы и сотни литров алкоголя.
- На студию, вурдалакушка ты мой недобитый. Вот только домой заскочку обратно, колышек осиновый забыл. - Проворчал я здороваясь с этим недоразумением в кедах.
Перекидываясь ничего не значащими фразами и переодически меняясь сигаретами мы добрались таки до студии собрав все окрестные магазины с алкоголем. А на студи... ох на студии... бля, а на студии... Короче с трудом пробравшись сквозь завесу табачного (и не очень) дыма и поздоровавшись с ребятами мы выгрузили на стол покупки, встреченные одобрительными воплями. Работать трезвыми звукооператоры и музыканты категорически отказывались. И вроде бы всё хорошо... Пришли в нужную кондицию, пошли к микрофонам... Ага, пошли мы... Угу... Триста раз. Пришёл Slim. А с ним - 2 л. виски. Короче когда я проснулся утром, то помнил я всё абсолютно точно ровно до 7-го бокала вискаря. Такие вот дела. То творечский кризис, то развесёлая пьянка. И как то всё не так. Неправильно что ли... Ладно, пройдёт и прольётся. Мира вам.