10 мая в нашем поселении родовых поместий КалиновецЪ был праздник – День Рождения поселения.
В этот раз я ходила на праздник. Но об чуть позже. А сейчас….
Придя с праздника и отдохнув, я окунулась…. Нет, не в написание статьи о празднике. Я даже о разряженном фотоаппарате вспомнила с большим опозданием.
Хотя строчки статьи и складывались в моей голове, но…. Но что-то меня не пускало засесть за неё основательно.
И я, сидя у компьютера, всё вязала и вязала. Кстати сказать, вязала и ещё вяжу юбку крючком. Себе вяжу! Это процесс долгий, особенно у меня. Но и о ней потом, в соответствующей рубрике расскажу.
Так вот, удивляясь самой себе, что не могу засесть за статью о празднике, я начала искать причины этого. И не только этого.
За месяц с небольшим в нашем поселении прошло несколько субботников и собрание. Но я ни на одном этом мероприятии не была. И дело тут не в обидах. С ними я давно работаю сама, не перекладывая ответственность на других. Или стараясь не перекладывать.
Что-то другое меня не пускало. Не пускало даже в своё родовое поместье....
И это что-то уже давно стучится ко мне в сознание … из подсознания, но всё никак не осознаётся…. Не осознавалось.
В первый раз побиться ко мне это что-то сумело на втором сеансе рейки, когда из меня хлынул поток слёз. Тогда я ещё не понимала, что это за слёзы, хотя смутная догадка была.
Дальше размышления по поводу проблем с моей ногой ещё больше обозначили это что-то.
И вот эта сказка…. Сказка, которая родилась, или точнее сказать выплеснулась из меня вместо статьи. Выплеснулась со слезами и… пониманием.
Пониманием того, что сжавшись в комок от боли при потери любимого человека, я так и осталась в нём…. Вернее он во мне. Этот комок боли, который я замуровала в себе.