Стая стрекоз прилипла к воде. Мягкий речной песок убегает сквозь пальцы. В сосновом бору пахнет смолой, малиной и дымом костра, в который я кинул ромашку. А вечером комары молятся красоте Земли. С луга поднимается аист, расправляет крылья. Солнце, садясь, последний раз обнимает землю и высасывает боль из моих вен.