Холодно. Я чувствую дыхание осеннего ветра на своей обгоревшей бумажной коже.

Я вижу падающие листья, иногда закрывающие тусклый, холодный свет солнца. Они срываются с веток и спускаются по старым обшарпанным стенам на сырую от дождя землю.

Уже целые сутки одно и то же, иногда, правда, туда-сюда бегают бездомные псы. Но они безобидные.

Здесь очень много таких, как я; они везде, эти "я".

Сотни выкуренных сигарет, минуты дружеских бесед и одиночества, размышлений... Дымная мантра; никотин выбрасывается в горячую кровь с каждым вдохом... Вот и все, вся суть происходящего.

В жизни каждой сигареты есть три этапа - сначала ты вместе со всеми в одном замкнутом пространстве; ты горишь, живешь, выпуская свою душу в окружающий мир, а догораешь уже на земле.

Казалось бы, нелепость: не сегодня-завтра дворник швырнет тебя в черный мусорный мешок и все закончится.

Но у меня была жизнь. Пусть и короткая, но жизнь.