[показать]
http://llbwwb.tumblr.com/post/72355597776/water-heart-by-eibar
Мне б хотелось стать птицей,
Взлететь в синеву,
Сесть на крышу
И прыгнуть в трубу.
Город, занесённый снегом,
Баюшки -баю....
Скован зимней сонной негой
Где-то на краю,
Где кончаются пределы,
Где не быть весне,
Город вечный, город белый
Снова снится мне.
Т.Крещенская.
http://kreshenskaya.livejournal.com/119523.html
[показать]
http://nomadlovebird.tumblr.com/post/72026357903
Я не в пол, а в потолок лбом,
Я лошадок отпустил в степь.
Я собаку поселил в дом.
Для себя я приберег цепь.
Не однажды я точил нож
Да так, что бился на груди крест,
Но не возил я продавать рожь
И не рубил я на дрова лес.
Для невестушки я сплел плеть.
Чтоб добром пошла с другим в храм.
А я и в церкви стал бы сам петь
И отпел бы, и венчал сам.
Я ударюсь в потолок лбом,
Зря собаке мною дом дан,
Ведь завтра я дотла спалю дом,
Станут бить, отвечу - был пьян.
- Убирайся,- взвоют,- прочь, враг!
Но от них мне не уйти, знать,
Ведь я не враг для них, а дурак,
А чего им с дурака взять.
Нет, каждый сможет дать совет свой,
Кулаком иль сапогом в бок:
- Коли хошь остаться живой,
Так наберись от нас ума впрок!
А все одно я - в потолок лбом,
Все одно, как отлежусь год,
Так сорвусь с цепи, спалю дом
И уйду не вдаль, а ввысь, влет.
Екатерина Ачилова
http://achilova.narod.ru/texts/fool.htm
Это он. У него есть жена-красавица, ипотека на двадцать лет и машина в кредит.
И поверишь? Совсем ничего в нем не дрогнет и не болит,
Когда, выпив на ночь новопассит, он случайно находит твою фотографию в портмоне
И пытается вспомнить "кто это", и смотрит как на шедевр Моне.
А вот ты - что ни день, то суббота, на завтрак кофе, на ужин, естественно, димедрол,
И по виду - корона вполне удобна, как и престол,
И не давишь свое "постой", потому что внутри уже были похороны, остается -молчание от и до,
Да и запах одеколона чужого, от которого выкинула пальто.
У него - все прекрасно, отдыхает на море два раза в год, ипотеку закрыл досрочно,
И квартира с ремонтом уже, и в садик отправил дочку,
И все в его мире точно, и совсем не скучает, и фотография где-то на полке под слоем пыли -
Он боится тех глаз, что раньше его любили.
А тебе уже двадцать семь, у тебя на столе сигнал*, рядом муж внушает ребенку творог,
Как-то так оказалось, что в тебе еще теплится порох,
И когда тебе будет сорок и ты заметишь его лысеющую макушку в окне трамвая -
Ничего не проснется в тебе. Потому что он мертвый, а ты - живая.
* - сигнал - первый, являющийся образцом для всех других печатный экземпляр книги
