6 часов утра. Мягкий рассвет. Удивительно тепло и безветренно. Вчерашний туман превратился в сплошное белое уютное облако. Погрузившись в него, иду по таинственным, еще не полностью вышедшим из ночного мрака, дорожкам. До качелей, застывших на берегу Катуни.

Ни на минуту не задерживаясь около них, спускаюсь по лестнице на пустынный пляж. Немного светлее. Туман очень плотный. Густой, как парное молоко. Река скрыта. Лес на противоположной стороне, горы — всё за пеленой тумана. Лишь бесконечно-настойчивое журчание горной реки нарушает тишину сонного берега. Долго брожу у кромки воды, борясь с искушением переступить черту — войти в студеные, едва проглядывающие сквозь пелену тумана, молочные воды горной реки, обманчиво кажущиеся теплыми, как сам туман.

Немного спустя, замечаю макушку громадного камня, лежащего на дне реки, едва выступающего из воды. Он рассекает течение на части, так, словно вода в реке стоит на месте, а камень летит. Какое-то время и я, и камень, существуем вне времен, потом все ж бросаю взгляд на часы.

снова куда-то
зовут за собой
стертые лица