[700x525]
Листопад, листопад,
Много лет уж подряд
Ты, как дворник,
Метёшь свои жёлтые листья.
Я иду за тобой
Этой странной тропой,
Нарисованной старой метлой,
А не кистью.

Нынче сквер наш такой,
Будто кто-то рукой
Вдруг, как в детстве
Отбросил небрежные кудри.
Нынче запах высок,
Словно пряный венок,
Только в белой нетающей
Сахарной пудре.

Ни успеть, ни согреть,
Ни дотлеть-догореть
Нам не даст это Время,
Что молча стоит у калитки.
Мы пойдём в тишине.
По хрустящей стерне,
По последней стерне
До последней молитвы.