Не спиться, не куриться и не думается, хочу обратно в зиму, цедить солнечные коньяки, убивать виноградным огнем мысли. Открыть бы сейчас  настежь форточку  и смешивать ледяной воздух с дымом в своих легких, как  искусный бармен делает крепкие и сочные коктейли,  пока не станет больно дышать. Сковать нежное - глупое  сердце холодом, чтобы не металась больше душа плавником форели в руках, все стало бы просто и ясно. Просыпаться утром в теплой постели, не вздрагивать ночью всем телом и не стонать, словно от боли во сне. Через две субботы я буду дома, мой Израиль расплывется как летний сон, разбившись ударом шасси о взлетную полосу, и стюардессы-красавицы скажут мне температура за бортом.  

     Всего полгода назад, стоя у Западной стены, я просила, научи меня любить. И я вернулась самым чудесным образом в эту зыбкую страну, чтобы полюбить кудрявых детей, диких кошек, улыбаться каждой встречной собаки на бульваре Ротшильдов, научиться слушать тишину и жить в мире с самой собой.

    Уезжать всегда немного грустно, но пришла пора двигаться дальше, как по психологическим часам я перешла из бурной юности в молодость, то прекрасное состояние взрослости, растяжимое на многие годы. В детстве нам кажется, что мир вращается вокруг нас – это зона абсолютного комфорта, в юности, ты вдруг сталкиваешься с миров, понимаешь, что это не бабушка с пирожками. В голове кипит коктейль Молотова из эгоизма и максимализма, а в молодости осознаешь, что мир чертовски классная штука, порой совершенно не требующая твоего вмешательства, есть много вещей, которые как солнце, встают и заходят, и ты ничего не можешь с этим сделать. Просто иногда делаешь больше, чем понимаешь, или понимаешь больше, чем делаешь. И каждый твой выбор на 50% случаен. Просто пытаешься быть чуточку лучше.

     Фразу о том, что нужно построить дом, посадить дерево и вырастить сына, я слушала миллион раз, но только сейчас поняла ее смысл. Наш дом внутри нас, тепло, свет, любовь,  защита и исцеление.  Дерево - это рост, тяга к солнцу, к знаниям, наша вера, люди как зернышки, падают в землю сырую, нашу проматерь, растут, одни ломаются от ветра, другие становятся тысячелетними могучими дубами. А дети – это жизнь вечная на земле.