Холм весны
дословно переводится название города Тель-Авив. Наполненный тесячей запахов, говорящий на десятке языков, здесь ходят черные, как вакса эфиопы, дымят кальяны, на рехов Дизингоф стоят пробки из детских колясок, а бродяга-вегетарианец с лицом Иесуса просит милыстыню на Алинби.
Наш арт-хостел на оной из центральных улиц, построенный в стиле культового кино,открывает с крыши вид на размазанные огни города, выбитые окна Тель-Авивских трущеб, словно пустые глазницы, смотрят на нас невидящими глазами.А внизу снуют потоки сигналящих такси, они везут пассажиров в шикарные отели, фальшивого уюта. Мы валямся на диванах, наслаждаемся бездельем и собственной молдостью. Смотрим на линию пляжа, где на закате играют барабаны и негры топчут мягкий как пух песок. Мы ищем себя, а может быть где-то,кто-то ищет нас?
