Пролившийся дождь принесёт очищение.
А ветер в глазах? Задержаться ли взглядам...
Суббота и… Ночь... И уже воскресенье...
Ты где-то, не здесь. А казалось, что рядом.

Ты где-то... Следишь за сентябрьским небом
Растерянным взглядом. Летящие птицы...
Мечтают о солнце, летят за ним следом.
А мы остаёмся. И листик кружится,

Сорвавшийся с ветки. Ему одиноко
И холодно. Осень. Пора листопада.
И осень – естественна, а не жестока...
– Я буду звонить...
Ты ответишь:
– Не надо...

(Docking The Mad Dog)